MORATALLA, MI PUEBLO
Aletean los minutos, como las palomas en la tarde
Surcando el tiempo
Minutos libres, llenos de quietud,
De sosiego…
La vida se ha detenido sobre los tejados pardos
Sobre el campanario.
Dulce levedad, dulces colores que reflejan
Los campos en el espejo claro y limpio
Cielo azul y sierra verde.
Hueles a viejo a jornalero del monte
A pan recién hecho hueles a esparto.
Tus lamentos son triste presagio,
Siendo pasado y presente, no encuentras futuros.
Sabes de los brazos caídos
De los puños abiertos como flores marchitas.
Añoras el pasado, las ganas de vivir de tus hijos
Los puños cerrados y erguidos.
Eres la era olvidada, el grano trillado
Que muere a manos del sol.
